На шорсткому асфальті, що плавиться від спеки, зім'яте, самотнє тіло.
- Моє, мабуть. Кому ж ще подихати у такому невідповідному місці. Хоча, поряд з клумбою, наповненою потрісканою землею, не так страшно.
На тонкій як у фазана шиї каштанова родимка - єдине, що залишилося не розмазаним по всій проїжджій частині - виглядає ще самотніше, ніж роздерта фігурка серед черевиків і туфельок різних фасонів, розмірів і кольорів. Зелених, червоних, бузкових, жовтих, білих, оливкових.
- Плювати, - розглядаю себе збоку, - звичайна, неодноразово грішна шкаралупа.
Взуття не опускаючи погляду старанно крокує тук-тук-тук поглинена вбиванням у тротуарну плитку спланованих бажань тум-тум і тільки часом, немов прагнучи переконати саму себе встигнути все і скрізь цок-цок-цок збиваючись з нахабної ходи організований -ту побачивши вдалині свого фазана - транспарант, що розвівається з закликом відомої фірми Pepsi-Cola, що набив оскому, цок-цок-цок «Все тільки починається».
- Ідіоти! Чому тепер починатися? - Порівнюю себе з нескінченною низкою ошалених від спеки і старанності тук-тук-тук нетерплячих кроків. Вигадливий калейдоскоп безглуздих прагнень цок-цок-цок і нездійсненних надій тук-тук-тук нічого не помічаючи тум-тум діловито проноситься повз, складаючи зі шматочків різнобарвної смальти малюнок раз і назавжди затверджений за власними ескізами.
- Подивіться ж на мене, сволочі. – проводжу запливлим оком нескінченну низку пихатих кроків.
Кожен мисливець хоче знати - зелений, червоний, бузковий, жовтий, білий, оливковий. Втім, зовсім не має значення, де сидить його фазан. Сидить же він десь...
Під часпадіння, на диво швидкого, майже миттєвого, в голові промайнуло:
- Ну і хрін з ним!
Лише секундна пауза, і вслід стягнута в тугий вузол нескінченність.
Болю від удару я не відчув і це мене трохи спантеличило. Ще більше розчарувало, що ні просторих коридорів з світлом, що пробивається в кінці тунелю, ні ангелів з м'якими крилами, ні дів з прекрасними голосами, ні святих, ні апостолів. Навіть якогось заваляючого чортяка. Нікого, окрім взуття, що поспішає по своїх, ще з вечора запланованих справах,. Жовтий, червоний, бузковий, рожевий, білий, оливковий.
Оливковий відтінок літніх босоніжок з усвідомленням переваги проніс наді мною високі, стрункі ноги. Де вони закінчувалися з тротуару, було не видно, а розгледіти раптом захотілося нестерпно. - Може, я ще не зовсім помер? - З легким шипінням дешевого газування заворушилося в голові. Але заворушилося якось мляво, не наполегливо.
Щось бродить, бродить у нескінченних лабіринтах мого запаленого мозку. Шурхіт осколками неясних чисел, уривками незавершених формул, словами, сухими і ламкими, як мертве волосся алебастрових статуй цивілізацій, що прошелестіли.
Galleria degli Uffizi, Museo San Marco, Palazzo Pitti. . Оливковий спогад захитався хистким маревом поверх розплавленого тротуару. Здається, я збирався після закінчення курортного сезону дістатися півдня Європи. Лукаві Мадонни, скільки пам'ятаю, завжди манили багатообіцяючими посмішками. Що за мистецтвознавець, який перебрав виноградної граппи, побачив у їхніх губах цнотливість та материнство?
Італійки чимось мають бути схожими на них. Аби не настільки товсті, ніби вони довго бігли крізь кисті Боттічеллі, і не такі аскетичні, наче їх зіскребли зі строгих дощок Джотто. Нехай від Мадонн залишатьсятільки хтиві посмішки, без целюлітних покладів. І лукавство, що зібралося в куточках припухлих губ веселою пожадливістю. І …. Жовте, червоне, бузкове, рожеве, біле, оливкове.
Чому мені подобаються... завжди подобалися... - так живий я, чи більше не живий? - маргіналки всіх порід та мастей?
Босоніжки повертаються на хвилину, схилившись над темною плямою на тротуарі. Обдають впевненим запахом незнайомих парфумів, у яких прозирає гірський вітер із присмаком терпкого К'янті, вкриті тінню оливкових гаїв етукраїнські гробниці, море, ранковими відблисками затуляюче обриси древніх соборів Флоренції, про яку я мріяв з тих пір, Фелліні посмішку принадної і в той же час розпусної Мадонни.
Босоніжки на пробковій підошві ховаються під парасольками, що прикривають вхід до кафе по сусідству.
- Перестань гриміти підборами, моя голова не станція пересадки московського метро!
Не чуючи мого стогін, босоніжки виберуть крісло біля плетеного столика неподалік естради, і все встане на свої заздалегідь відведені місця: з усмішкою мадонни офіціант, що підійшов, нічого, що чоловік, навіть пікантно, каталог модного взуття, фісташкове морозиво, вино.
Не всякий мисливець знає… це добре, що не кожен.
Жовтий, червоний, бузковий, рожевий, білий, оливковий.
Я – мисливець. Я хочу знати. Я спостерігаю за перевернутим океаном неба, що тримають різнокольорові крила. Високо наді мною діряве дно моїх гріхів. Піді мною мисливські угіддя величезного міста.
Я вдаю мертвим: стискаюся до каштанової родимки на тонкій фазаній шиї. Проростаю в тріщини квіткової клумби отруйним відростком тропічної ліани.
В'язка рідина наповнює вени, стукає у скронях. Строката стрічка уривчастих думокстискає голову. Душить, заковує металевим ободом відмираючі відростки, що з останніх сил простягають жадібні пальці до найтонших ущелин, проїдених від кірки до кірки в давно загублених книгах старовинних бібліотек. До тісних, давно запорошених пилом, кракелюрів у куточках губ блудливих Мадонн із стародавніх полотен забутих галерей.
Зелене, червоне, бузкове, жовте, біле, оливкове…
Оливкові босоніжки випливають із глибини кафе, притискаючись до вікна губами. На спотілому від прохолодного дихання склі розплющений відбиток посмішки негритянської Мадонни.
Бігти. Повзти. Закопатись у землю. Сховатись у просторих залах під пересохлою клумбою, вкритою розкішною шапкою нетутешньої краси рослин, які ніхто й ніколи не збирався висаджувати.
Вона дивиться через витончену вітрину на темну пляму посеред ніздрюватого тротуару.
- Гей! Ти надто швидко перегортаєш сторінки мого мозку.
Вона посміхається, злизуючи розтанули крапельки з кульок шоколадного морозива.
- Гей, ти! ... акуратніше в коридорах моїх бібліотек.
Вона сміється, відкреслюючи тонким нігтиком рядок на останній сторінці модного каталогу.
- Гей! Мені не вистачає повітря для вдиху.
Оливковий колір набухає. Тягне отруйні щупальця до пересохлої клумби. В глибину. До землі, з'їденої хробаками та торішнім дощем.
- Стій, у мене паморочиться в голові.
Нерухомість приваблює зграю строкатих птахів. Вони ширяють над клумбою, скорочують кола, прицілюються, щоб склевати гречане зернятко з розпаленого асфальту.
За плетеною стільницею, що комфортно розляглася на витончено вигнутих ніжках, виготовлених найкращим майстром з найекзотичніших порід дерева, зрубаних на узбережжі Сардинії, числа розкладаються стрункими схемами, словастають закінченими фразами і мудрі формули обсипаються на підлогу, перетворюючись на просту та зрозумілу мозаїку. Мозаїка мого мозку.
Зелене, червоне, бузкове, жовте, біле, оливкове…
У пошуках великого коридору весь час натикаюся на численні двері, що ведуть до тієї ж зали, куди я потрапив одразу, з тротуару. З перших хвилин це місце видалося мені сумнівним. Першим, що кинулося у вічі, була ваза білого алебастру, що розкидала навколо довгі стебла, унизані чудовими квітами.
У залі давали велику виставу за п'єсою драматурга, про яку було відомо тільки те, що помер він у злиднях і був похований посеред Адріатичного моря на березі острова під старим кипарисом, повитим до верхівки тонкою ліаною.
Я потрапляю до глухих кабінетів для камерних фуршетів, де глядачі п'ють трохи розбавлене вино, обговорюючи останній вернісаж, що прибув на один день проїздом з Апеннін, модного художника, який прославився тим, що прикрасив усі римські фонтани своїми композиціями із смальти невідомого походження; або в похмуре фойє, що віддає середньовіччям, у стінах якого дзижчать блискучі хромом апарати, наповнені мигдальним морозивом та кавою. Але щоразу, звернувши убік, знову опиняюся у просторій залі. Мені починає здаватися, що я вже бував тут багато разів. Можливо в минулому житті.
Я упокорився з лабіринтами. Став шукати їх затишними. Звик до того, що довкола дуже багато людей, і мені ще довго не хочеться йти з прохолодного підземелля.
Після нескінченних поворотів я опинився у тому самому місці. Концерт закінчився. По підлозі шаруділи непотрібні концертні програми і цукеркові обгортки. У кріслах, що стояли вздовж стін, лежали, складені по стійці смирно, алебастрові манекени.
Мені необхіднонегайно проштовхнутися до них і уточнити у найстаршого, у чині лейтенанта, з глухим коміром, застебнутим на перламутровий гудзик, точний маршрут і червоним фломастером старанно подряпати гурток на останній сторінці туристичного путівника довкола того місця, де я посеред середини.
Мені обов'язково треба знайти вихід. Потрібно. Я намічаю собі темну галерею, що повертає назад.
Знайти довгий коридор, наприкінці якого має сяяти сліпуче світло, виявилося зовсім не важко. Куди йшли люди, туди йшов і я. Коридор виявився якраз посередині між двома дуже нудними екскурсіями. Але наприкінці його світла не було. Світло спускалося крізь скляну стелю, на поверхні якої були добре помітні черевики і туфельки різних фасонів, розмірів і кольорів. Зелених, червоних, бузкових, жовтих, білих, оливкових.
- Подивися! Це ж я! - Сміються оливкові босоніжки.
- Ідіть ви всі! Це я вже! - Хочеться відповісти, але я мовчу.
І це триває довго, дуже довго, так довго, що встигають зникнути останні недомовки між нами.
Я – мисливець. Я знати не бажаю, якого кольору пір'ям набиті подушки, на яких ви засинаєте у прохолоді кондиціонованого повітря.
Я цілуюсь. Цілюсь і стріляю в понівечену веселку, що розсипається безліччю осколків флорентійської смальти різних кольорів і відтінків: зелених, червоних, бузкових, жовтих, білих, оливкових.
Перевернутий океан неба, що цілу вічність тримався на крилах сріблястих птахів, падає, падає, падає.
Падає зграя моїх гріхів у полі квітучої гречки. Від зграї відокремлюється птах, трохи більш строкатий, ніж інші. Фазан схиляє голову набік, дивиться на мене, не блимаючи перламутровим оком. Тепер мені, і насправдісправі, час.
Свідомість ховається в темних лабіринтах, проїдених черв'яками, і втрачається в глибині, де копіткий підсумок багатьох століть і незліченних поколінь з цікавості перетвориться на алебастрову пил під легковажним жестом байдужих пальців.
Зелене, червоне, бузкове, жовте, біле, оливкове…
P.S. МУЗЕЇ ФЛОРЕНЦІЇ:
* Галерея Уффіці (Galleria degli Uffizi) * Музей Сан Марко (Museo San Marco) * Палаццо Пітті (Palazzo Pitti) ____ ____ ____ ____ ____ ____ ____ ____ ____ ____ ____
* Академія образотворчих мистецтв (Флоренція) * Музей Буонарроті * Національний музей (Флоренція) * Церква Сан Лоренцо * Капела Медічі (Cappelle Medicee) * Національний музей Барджелло (Museo Nazionale del Bargello)